Desatino sábio

do silêncio da espera,

o tique-taque rasgante,

o roçar de unhas na mesa.

Cada suspiro à espeita

de um olhar.

talvez instante em que se largue

não seja palavra contida,

apenas a nuvem que filtra

o vento na cortina,

dobre galhos, telhas

rumor e grito.